Não existe cura pra dores de alma, remédio não há que faça adormecer o tempo, há nuvens escuras que pairam acima do brilho do olhar, mágoas não saem no removedor. Como é que se faz pra colar? Será preciso engessar ossos do ofício do amor? Como é que se faz pra colher a flor da pele sem dor? Coração na mão, os pés sobre uma corda bamba. Amadores são a flecha sem alvo que dança.
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